Брошу пить и уйду прохожим,
Не ругая себя, не коря,
Где дорог ледяная кожа
Обнимает родные поля.
Где метель и глухая деревня,
Там где ночью не видно не зги,
И не чьей-нибудь радости внемля,
А своей обреченной груди.
Стосковавшимся взглядом в небо,
Подзаборной печалью своей,
В том краю, где от снега бело
И звенит от июльских дождей,
Но прохладой себя не муча,
Не кляня ни закат, ни рассвет,
Я приму, словно лучшую участь,
Что прожил эту жизнь, как поэт...
