Монах и разрушенная церковь

Где то в России, в селе позабытом,

В храме разрушенном, на пустыре.

Солнцем согретый, дождями омытый,

Колокол древний лежал на земле.

Рядом с ним старец в одеждах монаха.

Взгляд полный грусти, направленный вдаль.

И на груди, под исподней рубахой,

Шрам, что когда то оставила сталь.

Он, прислонившись спиной к старой кладке,

С болью на колокол этот взирал.

И на плечо его, тихо, украдкой,

Лист золотистый с березы упал.

Помнил монах как в года молодые,

Он в этом храме священником пел.

Помнил как люди пришли к ним лихие...

И потащили его на расстрел.

Встал он избитый и в порванной рясе,

Возле березок еще молодых.

Грянули залпы и вечер окрасил,

Кровью невинной ковер трав лесных.

А в небесах, что над грешной землею,

Клин журавлиный стремился на юг.

С криком печальным неся боль с собою,

Он улетал из страны зимних вьюг.

Ночью, селяне, под страхом расстрела,

К месту той казни утайкой пришли.

Что б схоронить как положено тело...

И без сознанья его там нашли.

Время промчалось лихой колесницей,

Старые раны зажили давно.

И он под осень, с вечерней зарницей,

Вновь возвратился в родное село.

Только ни кто его нынче не встретил,

Ветер гуляет теперь в тех местах.

И в тишине, багровеющий вечер,

Снова напомнил о страшных годах.