Концентрация пустых поэтов,
Осенью теплее чуть одетых.
Медленнее тлеют сигареты.
Вместо виски, тёплый самогон.
В спячку погружается держава,
Что на вид, не краше лодки ржавой.
Где бы раздобыть ещё отравы,
Чтоб не прерывался этот сон.
Город сер, кто б не писал пейзажи,
Выбирает цвет дождей и сажи,
Нечем, право, заменить пропажу,
Да кому вообще твои слова?
Все благие помыслы - халтура,
ЭНа марай бумаг, храни культуру,
Посмотри, расставлены фигуры,
Но ни сил, ни времени играть.
Если цель оправдывает средства,
Почему мы силимся согреться
У холодных рек, что по соседству
С тёплыми, бетонными клетьми?
Столько судеб - хоть пиши трёхтомник,
Хорошо, что я уже не помню,
Как это, когда тебя не помнят,
И даётся все, но лишь взаймы.
Чем платить? «валюта» дешевеет,
С каждым днём, пероном, ложной верой,
И до боли манит чей то берёг,
Но туда не ходят корабли.
Осень, чисто вымыта посуда,
Я здесь не за чем и ниоткуда,
Да мне , хаос сохранить рассудок.
Хорошо, что некому судить
