Тут окутал всё спрут вечной фальши и лжи,
витражи той души, что продалась
за возможность включить Вавилона режим.
А казалось, какая-то малость -
размолоть всех в муку вместо тысячи солнц,
славьтесь Молох, Ваал и Астарта.
День сурка, как кошмарный охотника сон,
для бездомных иванов-бастардов.
А ты крут, ты такой, будто сам себе бог,
мир вращаешь вокруг своих чресл.
Волю дай, ты бы каждой, наверное, смог
показать, как ты близок и весел.
Да одна незадача - в душе у тебя
только страх перед силой и трепет,
будто Ктулху окутал твой разум, дитя
будто мямлит молитвенный лепет.
Все мы млеччхи, собрались в разбитый совок
и кричим о величии прошлом,
будто данности, что не отнял бы и Бог,
позабыв о язычестве пошлом.
Веер кривды в окно, будто сам Овертон.
Где свободные воля и разум?
Хамство, наглость и сила - вот весь обертон,
марш героев рабочего класса.
А быть может, и правда, кошмарный всё сон -
осьминоги в твоей голограмме.
И вокруг - то не мир, а компьютерный клон,
где вся кривда - лишь нолик в программе.
И свет льётся сквозь сердца твои витражи,
миражи - эти культы Ваала.
Если определяешь ты сам свою жизнь,
то проснись и начни всё сначала.
