И находишь себя — пустым.
И находишь себя — листом,
на котором рисует бог,
что захочет и как захочет:
крыши Питера,
горный дым,
позабытый отцовский дом
и тебя – из графитных дней,
перекрёстков
и многоточий.
Он ведёт по тебе мосты,
оставляет бордовый шрам,
полустёртые лица тех,
кто однажды гостил у жизни.
А ты всё ещё здесь.
Ты – лист.
На тебе – яркой кляксой – смех,
свет софитов, оскал кулис
и дождя голубые брызги.
И среди твоих сложных черт
ногу сломит заправский чёрт,
всё пытаясь найти того,
кто не верил в таланты бога.
Ветер нежен.
И ты – летишь,
доверяя всё естество
безымянному ничему,
что рисует
тебе
дорогу.
