Чёрный художник и ствол пистолета.
Оба смотрели задумчиво вдаль.
Бесшумно стояли и ждали ответа,
Ждали расплаты за боль и печаль.
День обрывался осколками мести
Зеркала, где отражалась она.
Роза, ты символ победы и чести,
Ты постоянно кому-то нужна.
Дерзость шипов придаёт тебе шарму,
И как обитель земной красоты,
Всем недостойным достанутся шрамы,
Но одному лишь достанешься ты.
Снег под ногами художника таял,
Он шёл вперёд, позабыв все слова.
Пулю из льда он для розы оставил,
Чтоб навсегда прекратилась игра.
Ты так хотела, и выиграла битву.
Чувства горят, не давая заснуть.
Плен красоты окружил свою жертву,
Больше свободу ему не вернуть.
Вот пьедестал, где лежала на троне
Гордая роза – предел красоты.
Взгляд её холоден, как блеск короны –
Чёрный художник достиг высоты.
Их взгляды снова слились воедино,
Мастер прицелился, но в этот миг
Понял он, что не в принцессе причина,
Смысл убить ещё раньше возник.
Нет силы больше ночами картины
Собственной кровью писать на холсте.
Выстрелил мастер с одной лишь причиной:
Понял он то, что всегда и везде
Будет пытаться забыть, но не сможет
Запах цветка, что когда-то держал.
Выстрел гремит! Вот и умер художник,
Но перед смертью слова прошептал,
Глядя на розу, богиню искусства:
«Это конец, и я должен убить.
Знаю, что в сердце твоём так же пусто.
Пусть не меня, но ты сможешь любить...».
