Сон...

Хоть не Станиславский, но не верю

Я в твою неискреннюю роль.

В то, что за собой закроешь двери.

Говорю — сомнением не неволь.

Знаешь, не люблю я бурь в стакане,

Ведь тебя читаю по глазам.

Холодок твой душу мою ранит,

И откуда лёд не знаю сам.

А ведь, ты, была огнём недавно,

Сердце забирала моё в плен.

Также исступлённой Джозианой

Искушался бедный Гуинплен...

Сумрак загустел, растёкся синий.

Украшает Млечный Путь Стрелец.

В умопомрачительной картине

Раздаётся стук двоих сердец.

Ты стоишь склонившись грациозно.

В бликах лунных плечи, голова...

Явственно твой голос слышу грозный —

Просыпайся, нам пора вставать...