Родные... Ушедшие...

Вы скажете, страшно? Я вам не поверю.

Ведь здесь тише всех и спокойней всего.

Душой ощущаешь любую потерю

И мелочи жизни-- уже ничего.

Им птички поют. И солнце играет.

Играет обилием разных цветов.

Есть те, о ком кто-то уже не узнает.

И те, кто приходит ласканием снов.

И кажется странным спокойствие тела.

И будто бы камень упал из-за плеч.

Но большего нет в этом мире предела.

Как этот, который хотим мы сберечь.

И мы позовём. Может быть, они скажут

Порывами ветра, чириканьем птиц...

И путь в этом мире нам лёгкий укажут

Одною строкою меж пыльных страниц...

На кладбище... Кладбище... Слово больное.

И нету роднее его никому.

Здесь вовсе не страшно. Здесь только родное

Всем, всякому или ему, одному.