Para Manuel Gonzales Prada, estaemoción bravía y selecta, una de lasque, con más entusiasmo, me ha aplau-dido el gran maestro.
Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;me pesa haber tomádote tu pan;pero este pobre barro pensativono es costra fermentada en tu costado:¡tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,hoy supieras ser Dios;pero tú, que estuviste siempre bien,no sientes nada de tu creación.¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,y jugaremos con el viejo dado.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suertedel universo todo,surgirán las ojeras de la Muerte,como dos ases fúnebres de lodo.
Dios míos, y esta noche sorda, obscura,ya no podrás jugar, porque la Tierraes un dado roído y ya redondoa fuerza de rodar a la aventura,que no puede parar sino en un hueco,en el hueco de inmensa sepultura.
