Не поэт, если ты ни разу
В жизни не писал про алкоголь.
Всё про эту жгучую заразу,
Что съедает душу, точно моль.
Я как запоздалый современник,
Всё стыжу, стыжусь, тебя любя.
Кто же в этой песне нашей пленник
Фото старое порвёт, что без тебя.
Разорвёт, пустив его по ветру
Ясных первомайских выходных.
Не твой взгляд, что так подобен свету,
Не твой голос, что глушил иных.
Воздух твой. До самых до мурашек -
Я одним дыханием живу.
До самых извилин в горле пляшет:
Я его в бокале утоплю.
Или не топить? Впустить и сдаться
Этим мыслям и моим мечтам.
Чтобы освежиться, прогуляться
По своим по дальним уголкам.
Не поэт же, кто вином не пишет
Кто его по капле не в стихи,
Голоса желанные не слышит,
А лишь ручкой света до земли.
