Мои стихи забыли, как лететь,
Они падут, подобно мокрым перьям,
И не научатся уж больше петь,
И не взлетят уж в небеса, наверно.
Всему виной не осень, не Москва -
А Петербург, звенящий мостовою.
Столица шлёт привет его чертам
И в ритм Петру кивает головою.
И в ритм ему живут эти дома,
И кто-то, кто с улыбкой ярче света
Вдруг подошёл и приобнял меня,
И так банально - но вернул мне лето.
Он всё теперь расскажет про Неву
И про дворцов коварные запреты.
Я чувствую, я вижу - с ним иду!
И Питер нам - 8 чудо света.
Нет, он не Бах, играющий душой,
И не Онегин, у кого всё позади.
Но здесь и рядом и, возможно, мой,
И сердцем всем так преданный любви.
Испепеляет время этот век,
Но что нам до всенощной на заре? -
И осень неспроста. И нам так мало лет,
И ты - святой апостол! - мчишь ко мне.
Я забываю юность и покой,
Которого поныне и не будет.
Моя душа искрится и всё ждёт,
Всё ждёт,
Когда её разбудят.
