Он думает - мои стихи посвящены ему,
И без него, считает он, страдаю в тишине.
А мне страдать по нём уже давненько ни к чему:
Я вытащила нож его, что был в моей спине.
Свою я излечила душу. Ему в ней места нет.
Он так боялся быть со мною. Ну что же - убедил.
И если я ему при встрече скажу своё: "Привет!",
То потому, что он уходом своим освободил.
Он трижды целился мне в спину. В последний раз - попал.
А я ему простила это. Но только с тем прощеньем
Лишь равнодушие теперь (а что он ожидал?).
Его уход стал для меня не болью, а спасеньем!
