Покой хранится на краю скитаний...

Покой хранится на краю скитаний –

Там хорошо, но этот край неведом.

Под гнётом верных разочарований

Ему пришлось назвать себя поэтом.

И выходить под вечер в парк у дома

(Ведь мыслям всё же тоже нужен воздух),

Но не рукой грести до Ориона,

А ручкой по листам тянуться к звёздам.

Он утомлён, охваченный печалью.

Трещит по швам – выдумывать не нужно.

У лавочки его опять встречают

Подсолнухи, как люди – равнодушно.

Кому-то сдался этот никудышный –

Кто боль переживает, словно дышит?

На старых указателях Всевышний

Ответа, к сожаленью, не напишет.

Его глаза ни разу не блестели.

Нигде не заждались его ничуть.

И каждый чертов день в своей постели

Он просыпался, чтобы вновь уснуть.

По набережной мимо ходят пятна.

Тут принято не замечать друг друга.

Он ставит точку и плывёт обратно

По стержню без спасательного круга.

Чернилами души слагает главы –

Не обеднеет, не обогатится.

Он пишет обо всём не ради славы,

А потому что не с кем поделиться.