Покой хранится на краю скитаний –
Там хорошо, но этот край неведом.
Под гнётом верных разочарований
Ему пришлось назвать себя поэтом.
И выходить под вечер в парк у дома
(Ведь мыслям всё же тоже нужен воздух),
Но не рукой грести до Ориона,
А ручкой по листам тянуться к звёздам.
Он утомлён, охваченный печалью.
Трещит по швам – выдумывать не нужно.
У лавочки его опять встречают
Подсолнухи, как люди – равнодушно.
Кому-то сдался этот никудышный –
Кто боль переживает, словно дышит?
На старых указателях Всевышний
Ответа, к сожаленью, не напишет.
Его глаза ни разу не блестели.
Нигде не заждались его ничуть.
И каждый чертов день в своей постели
Он просыпался, чтобы вновь уснуть.
По набережной мимо ходят пятна.
Тут принято не замечать друг друга.
Он ставит точку и плывёт обратно
По стержню без спасательного круга.
Чернилами души слагает главы –
Не обеднеет, не обогатится.
Он пишет обо всём не ради славы,
А потому что не с кем поделиться.
