Нет слаще этих губ и рук нежней не будет,
но яростный рассвет уже пустил лучи
и подана печаль к столу на пышном блюде,
и только лишь дымок от фитиля свечи.
Что ж, скор и скорбен час поспешного прощанья.
Последний поцелуй, что горькое вино,
оскомину набив, вдруг комом в горле встанет
не сказанного вслух тобою или мной.
Но раны бередить напрасная затея,
когда пора бежать от жгучего стыда.
Я верю, что теперь тобой переболею,
но сделаюсь твоей отныне навсегда.
И вот на лужах рябь, как будто от простуды,
и хочется забыть, а может, вспомнить все...
Нет, слаще этих губ и рук нежней не будет.
И лика нет светлей здесь, чем твое лицо!
