Курю.

Под полную луну на подоконнике курю,
Ветает по комнате дым, мы с ним вместе в окно глядим.
Идут неспешно люди, а может и спеша,
Мне дым затмил глаза, не разбираю я.

Да, может и плоха привычка,
Да, может это и не от проблем отмычка,
Но как только сигарету закурю, сразу ощущаю эйфорию,
Что затмевает мой разум, и расслабляюсь я сразу.

Пеплом своим сигаретным я раны зашью,
Руки порочные лечу.
Да, я взял сигарету, да, я её закурил,
Да, я бросил пепел на руки, и о них же затушил.

После тяжёлого дня сигарету скурю я,
По комнате брожу, и снова в окно гляжу.
И людей больше нет, и дым пропал,
И снова одиноким я стал.

Я такой, какой есть, примите же меня таким,
С пепельной душою, с сердцем гнилым.
Да, меня больше нет, но дым витает в тиши ночной,
Он напоминает обо мне, о моей руке порочной.

Может, и не привычка плоха, а рука, что касается огня?
Может, и дым мне не друг, раз из-за него исчез я вдруг?
Может, и не рука порочна, а пепел, что обжигал её нарочно?
Может, и не я плохой, а ты, что привычку мне эту простил...