письмо

я таких знаю, дар чей спасает, латает жизни, знаю тех, кто сплетает дороги под свой штурвал, знаю тех, кто полезен, свободен, любим и признан,

ну а мне почему-то достались одни слова. 

***

я люблю тебя. так получилось, и не исправить. только поезд твой мчится на север — или на юг?.. 

по дороге тоску забирают степные травы, если ты потеряешь, то я подарю свою; дам тебе свою память, дам голос, слова и ноты, если это привяжет тебя и не даст уйти... только поезд твой там, где не ловят мои частоты — и оттуда назад никому не найти пути. все те песни, что я попытался отправить следом, пролились на сожжённую землю святым дождём. 

это только лишь лето. всё дело, конечно, в лете. 

что случилось — случилось. пускай. поболит — пройдёт. 

***

я хотел бы петь песни о том, как светлеет небо сквозь полуночный мрак до рассветных косых лучей, я хотел петь о странах, где раньше ни разу не был, и о тех городах, что приручены без ключей, петь о тех, кто горит, как костёр, чтоб о них согреться; только струны и голос, и не сосчитать побед. 

я хотел петь о том, что диктует большое сердце. 

только что ни пою —

получается о тебе.