что-то вечно ломалось, и я начинал сначала: строил камень за камнем дороги, мосты, но штиль был невиданно редким, фортуна всегда молчала — и тогда вся работа моя обращалась в пыль. приходивший за штормом, штиль тем же кончался штормом, мне всегда оставалась звенящая тишина и осколки, осколки на месте прочнейшей формы, нет на свете картины, чтоб так же была ясна. это стало уроком для каждой случайной встречи: как бы я ни старался, итог — побеждала тьма.
я оттачивал навык, и мост за мостом был крепче, чтобы было для бури сложнее его сломать. улучшал мастерство, душу вкладывал часть за частью — из того, что желал, из того, что любил, и так, год за годом шагая упорно дорогой к счастью, я уже не боялся, что станет лишь пустота. я уже твёрдо знал, что вот здесь, у себя, на суше я смогу успокоить любую из страшных бурь — не сейчас, но однажды; умел становиться лучше, ну а всё, что прошло, очевидно видал в гробу. мне не надо страдать, обвинять и искать причины, это сила, которую не победить — принять. потому, если в море покажет клыки пучина злому ветру — надеюсь, что вспомнит и про меня.
ты умрёшь, говорили мне взрослые поумнее, эта сила растопчет тебя, как сухой листок, но я точно уверен, что создан для танца с нею, быть в любую грозу на одном из своих мостов, собирать из осколков границы, что хрупче стёкол, только лучшие камни брать в кладку из всех своих.
и однажды проклятье забудет, что я был проклят. и однажды всё то, что мной создано, устоит. и когда этот мост целым выстоит в круговерти, будет трудно найти в нём ответы, но я найду.
я боюсь очень многих вещей, но ни капли — смерти.
приходи, как проснёшься, я снова тебя дождусь.
