Ангелом смерти, кружилась над грешной землей,
Стая ворон, закрывая солнечный свет.
И в ожидании, вечера, с алой луной,
Мальчик хотел завтра утром увидеть рассвет.
Пахло в подвале тухлой, болотной водой,
И мотыльком на свече, дрожал огонек...
В отблеске слабом, прижав рану детской рукой,
С болью в глазах он смотрел на сырой потолок.
А в этот час, за прохладной, кирпичной стеной,
В огненном танце кружилась со смертью война.
Как же мне жаль, что под этой, кровавой луной,
Капля за каплею жизнь из ребенка текла...
Сколько Костлявая будет еще пировать?
Сколько могильных холмов омоют дожди?
Разве тот маленький мальчик хотел умирать?
Слышишь солдат, не стреляй... Не СТРЕЛЯЙ, Подожди...
