Наполняю себя мимохожими,
Птичьим пеньем, цветными афишами.
Мы все разные. Все мы похожие.
Под одними и теми же крышами.
И асфальт под ногами истоптаный,
И поребрики наши с бордюрами.
Жарким летом мы чуточку потные.
Урны кажутся только фигурными.
Взгляды глаз ненарочно непрочные,
Основания наши — безмерные.
Мы частично святые. Порочные.
Верим. Все не едва суеверные.
Без предела нет высшего равенства.
Производные наши двухмерные.
Нам так тошно от этого. Нравится
Быть сильнейшими, правыми, первыми.
И машины у нас... Ваши тачечки —
Нет, не роскошь, а средство движения.
Постучали по клавишам пальчики
Ритмом сбитого, павшего гения.
Павшего, нисходящего призрака.
Мне не нужно приколотой участи.
От высокого к самому низкому —
Это принцип продажной живучести.
Нет ни святости, нет ни прозрения,
Но могу себе высказать искренно,
Что есть разница между движением
Вверх и тем, что не хочется высмеять.
Не смеюсь ни над кем, над собою прусь.
Не понятно, не понято. Таинство.
И нет разницы. Всë так и будет пусть.
Никакой, никакусенькой разницы.
