И ты в своём темном жакете
Как рыцарь с сонной лощины,
Держал в чёрном пакете
План о скорой кончине.
Знала ли я о плане твоём,
На легке пускаясь в руки...
Железные стучали в кармане моем
И танцевали в солнечном круге.
На вальс не похож был роман,
Обрывками в памяти летят времена,
Осень, зима.
И так день ото дня ...
Наш кофе. И руки.
Старенький магнитофон...
Мы играли в граммофон.
Кто громче исполнит
Страсть наших чувств,
Движением , легкости мысли
Могли мы и дальше лететь
Твой пакет, ну и пусть!
Нам нужны были смыслы.
Мы писали картины,
Как Рафаэль в те века,
Когда душа была рождена.
Купались в ложбине,
Наших терзаний и чувств.
Мы не теряли бы может
И солнце и грусть.
Верили бы, бог нам поможет.
Но тот самый пакет.
С документом о прошлом,
Лежал на столе,
Аккуратненько сложенным.
И в тот самый день,
Поливая цветы на окне,
В доме были распахнуты окна.
Тот ворон , что ждал,
Забыв и о сне,
Дождался. Забрав тебя вовремя.
Исчезла любовь.
Были ли она?
Сгорели слова,
Звучавшие некогда.
В документе твоём указан
Был срок для меня.
С подписью о возвращении:
Никогда.
