Где дом у сердца моего?
В твоей ли, друг, груди?
Там, где листва, шурша, поёт
знакомый мне мотив?
В слезе, застывшей на щеке?
В умолчанном «прости»?
В птенце, разбившемся в пике?
(Расти, трава, расти).
Мне дверью в жизнь и дверью в смерть
не ошибиться бы.
И больно-радостно смотреть
на кружево судьбы
из дней былых и наших дней
создавшей гобелен.
Мой дом – он в памяти моей.
Его не тронет тлен.
