перекрестившись строкой, причастившись из чаши строфы,
немного строга, надменна, к себе внимательна,
прабабка моя от Таврической по касательной,
минуя обугленных зданий больной графит,
к собору лазурному шла. он есть — парус Создателя.
нырял в него ветер с востока, выныривал — неофит.
непреходяще не всё — понимаешь, лишь всё пережив.
ищи силы там, где Смольный парящий светится,
врезается в ветер, и ветер послушной девицей
встаёт на колени, лепечет стихи молитв.
чуть память задумает жизнь без тебя отшельницей —
иди по проспекту к собору: в дороге придёт мотив,
переносящий слова из-под сердца в коленный хор:
“Когда ты скукожен, сдавлен и весь скургузился,
в твоём отражении кто-то бесовски крутится,
боишься в себя заглянуть, как паршивый вор, —
рискни, не смущаясь графита в душе и на улицах,
идти на лазурь и креститься строкою —
— “летит собор“.
