Березовый и частый, очень зимний,
как пачка «Беломора», мой лесок.
Он вдалеке, на сопке, сочно синий,
а здесь он бел и призрачно высок…
Я, палки опустив, смежив глаза,
съезжаю наугад, но тем не менее –
расходятся белесые леса,
расходятся березы онемелые…
Как привидения, опять они
смыкаются – я чувствую спиною.
Вон там, внизу, уже горят огни.
А позади – еще закат стеною!
И долго, долго меж сучков, теней
летят, блестя и по стволам постукивая,
обломки желтых солнечных лучей
иль даже просто палочки бамбуковые…
1965
