В печали осенней увяз по колено
И выдоил слёзы из глаз.
Я видел, как таяло дынное лето.
Как чайная горечь легла.
Белёсые руки измазал по локоть
В апатии стареньких книг,
Внушительной тучи седеющий локон
Заплаканный город настиг,
В котором ослеп серофор многоглазый,
В котором оглох серофон,
В котором текли серокопии-пазлы,
И бился старинный фарфор.
Хотел быть красивее, иммунитетней,
Деревья в лесу обнимать,
Но вместо деревьев антенные плети,
Природа отныне нема.
И каждый прохожий депрессию холит,
Спиной повернулась стена.
Я в постмодернизме и постмеланхолии
Опять понимаю, не та
Судьба. Только ливень сверкает Сваровски,
В нём искры красы не найдём.
Пора обрести мне сноровку Буковски
И точки расставить над ё.
