Апатичное


Небо выцвело от зноя,

Став посмертной маской лета.

В платья голого покроя

Нынче жёны разодеты.

Высью пепельно-седою

Над прожаренным кварталом

Чьё-то счастье молодое 

Промелькнуло. Что ж не стало

В телесах открытых зова?

Ходят жёны, топят сало,

Ну, а нам всё бирюзово.



 

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий