Этой ночью на город осыпался снег,
укрывая дома, закутки, переулки,
и проснулся с рассветом не мой человек,
и не он на балконе оставил окурки.
И не мой человек плыл в потоке машин,
проклиная водителей в утренней пробке,
он смотрел на узорные стёкла витрин,
а на радио слово взял местный синоптик.
«На дорогах — аврал, обещают метель,
мой совет — берегите сегодня друг друга…»
И не мой человек возвращался в апрель,
в тот апрель, где касались любимые руки.
Снегопад набирал обороты всерьёз
южный город тонул в нарастающем шуме,
а не мой человек задыхался от роз,
что цвели у порога в далёком июне.
Припадали снежинки к ногам ноября,
надвигалась зима, не считая минуты,
повстречались мы с ним у того фонаря,
у того, что не видно на карте маршрута.
Снова ночью на город осыпался снег,
и укутал округу в своё покрывало,
а в объятьях моих — только мой человек,
только мой. И ноябрь — всего лишь начало.
