Зима принималась о щёки печь,
кормила метелями, как на убой…
А Человеку нечем было растопить печь,
И он эту печь растопил собой.
Сначала горели Мечты, будто том
старинных страниц, как старинных увечий,
Надежда на старость, ну а потом
Надежда на завтрашний вечер.
Горели рубахи, горела кирза,
горело стекло и огарки металла…
А Человек продолжал замерзать!
А Человеку тепла не хватало!
Зима каруселила собственный мел,
шумела в сенях, как поддатые гости.
А Человек из всего, что имел,
оставил в конце только кожу и кости…
Со временем Старость и чёрную твердь
гранитных утёсов, шурша, унесёт…
И вот к Человеку является Смерть,
но он не сжигает её, как ВСЁ.
Но он уж научен своей Судьбой…
Нагой и промёрзший до самых жил
Человек оставляет её с собой,
как будто лишь ею и дорожил.
Он рад этой Смерти! Уже всё равно
какие там Вьюга играет пророчества!..
В слезах Человек вспоминает, как очень давно
он сжечь позабыл ОДИНОЧЕСТВО…
Сергей Немков
15 октября 2007 г.
