Пора махнуть на хутора...
Поэт Ыыху.
На хуторах тех, видит бог,
Я жил при ярких звёздах,
Скажу без слов: чуть не подох,
Вдыхая свежий воздух.
Болел три месяца подряд,
Забыт уж на работке,
И целый вирусный отряд
Торчал в носу и глотке.
Нет, свежий воздух не для нас,
Кто в снах трущобных вырос,
Нам выхлопной милее газ
И, в душу его, вирус.
А так, махнуть на хутора
Порой весной и летом?
Весна нас радует, нас ра…
Тьфу! Трудно ж быть поэтом.
Но так же, что ни говори,
Блямонд привычки грохнут:
Наврут с три короба цари,
А скажут правду – сдохнут.
(18 мая 2024)
