Я блуждал по переулку, где когда-то пил да ел,
с Господом переругался, белым предкам надоел.
Из окна торчала дева, или не было ее,
в глубине двора металось, сохло белое белье.
Был татарин, заводивший BMW или “Москвич”,
я упал ему на бампер, я — строительный кирпич.
Все хотел, чтобы хоромы созидали из меня.
Где вы, папа-мама-тетя? Обошелся без ремня.
Мать родная! Что за дело? Никого и ничего.
С красной горки покатилось крашеное статус-кво.
Тем не менее, мамаша, в мельтешении папаш,
по арбатским переулкам старый шляется апаш.
У него налево морда, у него направо шарф,
у него и плащ распухший. А тащи-ка столько арф!
Ходит-бродит при народе доморощенный оркестр.
Он когда-то всю науку за один сдавал семестр.
Был апрель, и царь молиться шел на красное крыльцо,
солнце в колоколе пело, соколиное яйцо.
2008
