Мысли как ртуть, или выдуманная жизнь.
Словно ртуть растекаются мысли в замысловатые формы, попадая на плоскость моего сознания, и разлетаются на мелкие капли, когда пытаешься к ним прикоснуться.
Иногда смотришь со стороны на своё отношение и веру к чувствам, понятиям любовь, дружба, порядочность и честь, на своё восприятие этих констант.
То так и думаешь, -а не дурак ли ты? И не пора ли тебе к психиатру?
Как же можно верить в рудименты и того, чего нет???
Стараясь наделить других, тем что живёт в тебе, тем светлым и чистым, не понимаешь, что для другого это просто пустой звук, всего лишь модные, красивые слова, которыми можно раскрасить свою ложь. Будто бы вирус, от которого у него устойчивый иммунитет.
И не важно для других, что ты болен, они-то здоровы, и этого для них не существует.
Хотя если это всё живёт в тебе, значит всё-таки оно есть, и не важно кто и что об этом думает, и как это воспринимает.
В этом мире, одно порождает другое, переплетаясь в замысловатые косы.
Всепрощение и понимание, порождают эгоизм и гордыню, что в ответ порождает жалость и презрение.
Чья-то забота, в чью то лень, и этот выродок всего лишь осознание бессмысленности наших поступков и действий. Наша вера висит на волоске наших желаний, мы верим в то что хотим верить, и не верим в то что не хотим.
И лишь ненависть достойна ненависти, а любовь любви, и как две подружки идут они рядом, рука об руку, и между ними всего лишь шаг, шаг над пропастью глубинною в целую жизнь.
Когда жизнь рушится и летит под откос, словно демон стрелочник перевёл стрелки в тупик, а тебя обманул и семафорит зелёным светом, то понимаешь, что жизнь эту выдумал ты сам.
Словно живёшь в выдуманном мире. А действительность макает мордой тебя в дерьмо словно нашкодившего щенка.
И мутная пелена как шелуха слетает с этого фальшивого мира, фальшивого окружения и выдуманных тобой людей.
Нет, никто, ни в чём не виноват, просто всё есть, как есть и лишь ты сам раскрасил этот мир в то, что живёт в тебе, своими красками.
И ты съёживаешься от этой колючей серости, от этой зябкой действительности. Твои краски смыты, словно с промокашки под дождём, и она расползается мерзкой субстанцией.
Ведь ты никогда не замечал, шагая по цветочной поляне, что бы полюбоваться прекрасной бабочкой на прекрасном цветке, как под твоими ногами раздавлены другие божьи твари, такие же прекрасные, как она.
И пока ты умилялся и восторгался одним, тысячи других корчились в агонии.
Ты слушал успокаивающий шелест дождя или его весёлую дробь на крыше, и тебя это умиляло.
А в это время, вода топила чью-то жизнь, и надо было всего лишь протянуть руку, или бросить соломинку.
Но ты не знаешь и не слышишь этого и для тебя этого не существует.
Тебе уютно и комфортно в выдуманном тобою мире, в твоём идеальном мире, где нет ни горя, ни печали, где только шелест и музыка дождя и ты паришь над всем.
У каждого свой выдуманный мир и каждый его раскрашивает, как хочет, вот только жаль, что сей час в моде и чести, чёрная и серая палитра. ( Рыженький )
