Что наша жизнь? Чепуха. Слова -
Сполохи Персеид,
Книга. Какой-то дурной роман:
Белою ниткой шит
Выцветший старенький переплёт.
Это силки для птиц.
В сказке, где спящая дева ждёт,
Недостаёт страниц.
Но, как и прежде, горит маяк
Вечером восковой.
Кто-то читает тебя. Раз так,
Радуйся - ты живой.
Значит, исправишь ещё финал,
Вырванный эпилог.
Влезешь рукой в потайной карман,
Там отыскав цветок,
Срезанный локон и два письма.
Что почерпнуть из их?
Все мы - решающие слова
Чьих-то великих книг.
