Болезнь. Озноб. Осенняя тревога.
А опухоль съедает изнутри:
когда в упор не замечаем Бога,
кадя Ваалам на своём пути.
Потребства потребительские туши,
И в них попробуй душу разгляди.
Но мы надели шоры и беруши,
и ты, как в прорубь, к Богу нас веди.
Не видим зла? Но зло не исчезает.
Видим лишь зло? Расходник из тревог.
Простая батарейка мир питает,
но станем ли мы солью для него?
Болезнь. Душа, изъеденная ложью,
пульсирует по импульсу внутри.
И лишь одно забыть ей невозможно -
то, как пришла сюда она светить.
Чтобы не жить, у лжи есть мир игрушек,
мир тени, отражений и витрин.
Но стоит шоры снять, прочистить уши,
и мы не сможем больше не любить.
