Черный шелк

Он не просит меня прийти,

чаще носит лишь черный шелк,

оставаясь среди светил

самым ярким... пока еще.

Он не смотрит в окно, не ждет

(остановлены все часы)

и, гуляя лишь под дождем,

вряд ли жаждет теперь простыть.

Он, как пламя, но жара нет.

Улыбается и молчит,

будто умерло все ко мне,

будто смог себя излечить...

Только вижу я до сих пор,

как ночами не может спать

тот, кто с сумраком, будто вор,

все стремится попасть в мой сад.