На стёклах

Писал я на стёклах - как ты живёшь?

В ответ мне шуршал дождь.

Я спрашивал: может, всё ещё ждёшь?

И слышал опять дождь.

Цеплял я крылья к своим плечам,

Пытался лететь в синь,

Но крылья мои подмочила печаль,

Сушить не достать сил.

И вот облаками, что ветер носил,

Себя надёжно укрыл.

Но не поменял бы на зелень травы

Глубину синевы.

«Зачем тебе крылья» - кто-то спросил -

«Ведь в небе полно мин?!»

А просто я небу все посвятил

Истории, что скопил.

И слышу - дождь продолжает лить.

А новых историй нет.

Так чем же долгой зимой топить,

Когда будет мерзнуть

Сердце?