И капает на тонкий лист бумаги тонкое чувство.
Во власти пауз перечитывать тебя пальцами в предсердие весны...
Нежное стихийное бедствие,
Расположившееся в серебряном мгновении этого вечера.
Руна луны скользнула вдоль твоей плавности
Над стеблем тела твоего постижением звуков.
И если любовь - это разговор душ,
То нежность - это разговор прикосновений.
Мы дали имя рукам.
Может быть, это так лишь сегодняшней ночью...
Пока ветер на твоей коже говорит моими поцелуями.
Мои слова предают меня, срываются с моих губ...
Цветение алого... я говорю о открытых взглядах,
О отголосках тебя, посетившей мои дни,
О плывущих по течению в языки пламени.
Я хочу узнать тебя прежде имён...
Узнать о трате вечного цветка, облаченного в пламя...
В котором нет закона формы...
Молящая о смертном приговоре,
Как незаконны эти слезы вырвавшейся нежности.
Тревожить мир глотка...
Поить из губ тебя...
То распаленное и то опустошенное в тебе…
Всё сказано,
Опадают белые цветы,
Белоснежную тень отбрасывают
На нашу маленькую смерть на отмели глотка.
Эдуард Дэлюж, 2018
