далеко - далеко, за реками, за лесами
есть народ с сапфировыми глазами,
ни машин, ни дорог, только снег и сани
чтобы выбраться в центр - встать в пять утра. там белеет кожа, темнеет память, людям лень грузиться и лень скандалить. этим городом даже никто не правит, потому что «какие выборы? спать пора».
у мужчин есть обычай - не падать духом,
и следить, чтобы дом от грозы не рухнул, помогать больным, уступать старухам, и уметь из воды развести костер.
а их женщины - резвые, но простые, все кричат «садись, а не то остынет». голоса у них оттого густые, что они так часто зовут за стол.
там никто никому не предьявит жалоб.
потому что грустный хозяин - жалок, а невкусный обед лучше чем пожар и, в самом деле, лучше чем дым и смерть.
там у девочек косы, как в старой сказке, и никто не слыхал о бордовой краске, там никто не звонит, а приходит сразу, и не ждет, а сам открывает дверь.
разговоры у них оттого бесценны, что все рады только тому, что целы. даже если на рынке поднимут цены, это вовсе не значит впадать в хандру. там истории будто сюжет из фильма, что из них сочиняют названия винам, и никто никогда не проходит мимо и, представь, они никогда не врут
потому что понты - достояние слабых,
лучше меньше метафор, но больше правды, вот таким гостям непременно рады. потому что из за них не бывает слез; ты придешь домой и глаза закатишь, мол забыл купить колбасу и ваниш, и погода плохая; и ты все шаришь
а начальник зарплату зажал, козел.
и уставишься в телик часа так на три, чтобы тело тотчас становилось ватным, жизнь - дерьмо, и люди тебе не рады.
очень странно. не может такого быть.
ты устал, говоришь. полчаса был в пробке. ты так хочешь казаться чудным и робким, чтоб с тобой понянчились, как с ребенком, а потом терпели твой серый вид.
ты привык, что всюду тепло и вкусно, и чуть что не так - тебе дико грустно, будто ты кипел что тебя раскусят, и вдруг все увидели кем ты стал.
ну а там, далеко, где сверкает вьюга,
люди связаны честной судьбой друг с другом. вечерами всей шайкой сидят на кухне и творят какие то чудеса.
управляют миром (тем, что осталось) сочиняют сказки для младших классов,
и бывает такое, что шьют лампасы,
но не для военных, а просто так.
там белеет кожа, темнеет память, людям лень грузиться и лень скандалить. этим городом даже никто не правит, потому что «какие выборы в пять утра..».
