Да не грущу я, нифига...

Да не грущу я, нифига.

Но, по совету Мураками,

чтоб написать стишок о Каме,

мне нужно море с облаками,

а не уральская тайга.

Смешать самбуку с калуа,

качаясь в лодке на Мальдивах,

(не как обычно, водку с пивом)

и слышать «ай лав ю май диа»,

а не «гарсон пардон муа».

Тогда, вдали от Бахарей,

от гонобобельных болотец,

где сосны, будто в янтаре,

в закатной тонут позолоте,

где избы пятятся в леса,

шурша листвой, дыша на ладан,

и где счастливого конца

отнюдь не надо -

вдали от этого всего,

однажды утром обнаружу

ряжи, деревню, блеск снегов

внутри себя, а не снаружи.

И тут, естественно, легко

на гладь листа польются строки,

как стая рыб в речном потоке,

минуя Вишеры пороги,

вплывает в Каму косяком.

Мои мечты прервет комар

укусом в правую конечность.

И моментально канут в вечность

мальдивский бархатный загар,

моря в лазурных берегах

под тетивой тугого неба

и музы, что бегут от Феба.

И не грущу я. Нифига.