Проходят дни,
унылы и тихи, -
Приходят вдруг
минорные стихи,
Бесплотные,
бесплодные,
как день,
который не отбрасывает тень.
Ведь тени нет,
когда вокруг всё серо,
как нет углов
у планетарной сферы,
и веры – ноль
в переизбытке веры.
Нет времени,
Нет истины,
Нет меры
Для сотен человеческих грехов…
Для всех амфигурических стихов…
