Я не пишу о том, что было не со мною,
И оттого теперь стихи мои редки.
Они текут подобно маревому зною
Над синевой большой медлительной реки –
Сквозь полусны, сквозь годы душного столетья,
Сквозь белый шум и празднословье бытия.
Лучей кувшинковые тёплые соцветья
Целуют синь, пронзая воды забытья.
Они на миг стремятся вечности коснуться,
Себя вверяя заповедной тишине...
Ещё мгновение – и дали разомкнутся,
И прекратится этот яркий сон во сне...
