Был вчера предсказуем...

Пушкин умер десятого,

В стылый день февраля,

Дата скорби для всякого –

От Курил до Кремля.

От Кремля и до Бреста,

В даль и в ширь, и наверх – 

Нет роднее поэта,

В русском сердце навек!

Злая воля Дантеса

В грудь поэта впилась...

В моём сердце воскресла,

Музой там родилась.

Так бывает, совпало –

Оперирован я,

Сердце словно устало

В этот день февраля...

Сквозь года эстафету

 Я, как будто, принял:

В день кончины поэта 

Осенило меня!

А рождён он в июне,

Я в нём тоже рождён.

От того ль льются струны

Стихотворным дождём...

Ровно сто пятьдесят

Разделяет нас лет.

Я – пока что босяк,

Он – великий поэт!

Александр я – не Пушкин,

Но по духу он – брат

Мне. Как Пушкин складушки

Пишем, рифме кто рад.

Ну и что? – Спросит кто-то –

Совпаденья не в счёт.

Но равняться охота,

Нас к великим влечёт!

Мы над словом колдуем,

Словно птах по весне,

Был вчера предсказуем,

Пушкин нынче во мне...

          10. 02. 2023 г.