По комнате мятые брюки разбросаны
и
наброски.
Со мной только музыка, дым сигаретный, Иосиф Бродский.
И щупальца солнца сквозь шторы ползут,
словно я
счастливый.
Мне мерзко от яркости.
Лучше бы
сыпал
унылый
ливень.
На кухне осталась лежать ветчина с дорогой горчицей.
Мне горько, что повода нет разрыдаться и
огорчиться.
Тоскливо и скучно часами слоняться по галереям.
Вот музыка стихла совсем, и наброски мои
сгорели.
Молчит и молчит в тишине чёрно-белое фортепиано,
А стены дрожат и танцуют, как будто я жутко пьяный.
В них белыми лунами страшные корчатся чьи-то лица.
С закрытыми окнами думаю, сколько так может длиться.
***
Я в днях потерялся, как будто на улицах Оснабрюкка,
Но всё же поднялся с постели, прибрался,
погладил брюки.
