Мои стихи перестали иметь основу, я перестал иметь цель.
А раньше когда то давно вроде пел,
И даже в хоре.
А сейчас только хрип до разрыва аорты,
Брызги слюны.
Все таки вы правы.
Мне не стоит писать: хромает грамматика словно раненый конь.
Я проиграл. Один - ноль.
Мне не стоит творить - получаются только твари,
А их и так много на голубом экране.
Эфир загажен словами и словоблудами разного сорта,
Где белый шум лучше музыки, говно вкусней торта.
А я как заезженная пластинка, не помня зачем и в который раз,
Повторяю один и тот же набор заштампованных фраз.
Наискучнейших метафор и не помню еще чего.
хотел показаться умным - не вышло. Все.
А нет наебал.
Прошу прощенья за мат сказанный в выше строке
К которой не подобрал рифмы, но ее не убрать уже.
И она как бельмо в глазу для сторонников антимата
Будет маячить в новостной лете до завтра.
И пусть маячит, а я пойду есть картошку с прошлого года,
Впереди много дел: работа, работа, работа.
