Она читала это просто,
И сразу зал замолк, затих.
А что читала? Вроде проза,
Но я б сказал, что это стих.
И мне плевать, что нету рифмы.
Слова как музыка звучат!
Как будто старой скрипки гриф мы
Отдали в руки скрипача.
Ты - виртуоз и ты - маэстро,
Продли усладу для ушей.
И не заканчивай так быстро:
Наш слух настроился уже
На этот ритм, на эти мысли.
А разум, словно дверь, открыт…
Уж строчки гроздьями повисли -
Я их вкушу, отбросив стыд,
И наслажусь словами, текстом…
Мне так легко, я счастлив, нем.
Как будто разом я впал в детство,
И нет печали, нет проблем.
А лишь поток красивых строчек,
Смешавшись в тексте, став борщом,
Как новую листву из почек,
Ведёт нас солнечным лучом.
