Как часто мы придумываем боль.
Проблемы создаем из ниоткуда.
Нарочно рассыпаем соль,
Чтоб будни пакостнее были.
Мы так давно не видели тепла.
И так давно его мы не дарили.
Как глупо жизнью мы сорили.
И радость лишь на дне бутыли. Видели.
Когда приходит этот день?
Когда мы грань переступаем.
Когда мы делим жизнь на «до»
И то, что получаем.
Быть может в этот день светло.
Быть может пасмурно. Дождливо.
Ведь кто-то разбивает чью-то жизнь,
Которую ему дарили.
Быть может в этот самый миг
Вкусил предательства пилюлю.
А может сам кого забыл.
Забыл. Минуту за минутой.
Такая дата есть у всех.
В календаре. Бесцветным мелом.
Обведена. Как грех.
Как соль для будничных утех.
