органика старится, расходясь на труху и гниль,
в рёбрах щемит, потому что курить не стоило,
много историй впитали сырые дни -
наших с тобой, бесполезных теперь историй.
пол у буханки – песок и химозная грязь,
склизкая бражка сползающих с ног энергетик,
чуть горизонт – ты давай-ка, голубчик, вылазь:
«"Мира" конечная, дальше автобус не едет!»
дальше не движутся лифты, прохожие, даже часы -
замерло время в космическом цикле стагнаций.
вырвемся, что уж! давай не очкуй и не ссы,
нам не в первой из таких заварух выбираться!
вспомни тот призрачный парк, время было – весна,
в мёртвую воду тогда ненарочно попали,
в сторону кладбища брёл подозрительный парень -
последний автобус ушёл до конечной без нас.
и снова весна – подозрительно быстро, не слабо
события движутся, только считай виражи –
буханка минует колдобины, ямы, ухабы,
глядишь, будет завтра, и счастье, и вечная жизнь…
