3 мин
Слушать

Барственный Шехтель все ирисы лепит на фриз

Барственный Шехтель все ирисы лепит на фриз, —

впрочем, не лучше и у мирискусников вербы…

…Я не люблю е г о дерганых пьес, изнервленных актрис,

и отношусь негативно к предсмертным «Их штербе!».

Я не люблю этих всех мезонинов, фальшивых озер,

чаек, сестер, вахлака-добряка дядю Ваню;

я не люблю Станиславского — ферт и позер,

тоже, садюга, мучитель, пошел бы он в баню!..

Каждому времени — (водка-селедка!) — символы свои.

Этому: косоворотка, бархотка, чахотка…

Мне неприятны и Книппер усатая, и

Ликиных два намечающихся подбородка…

Как гимназистка, портреты его берегу.

Вонь сулемы и фальшивую синь купороса —

всё не люблю! — но я жить без н е г о не могу,

без таганрогского провинциала, без пышноволоса…

Дичь, моветон-фельетон: «Чехонте…» Это бедность,

гроши за труды.

Руки — чудесны, у м е л, видно, делать уколы…

Как я люблю, что он садит повсюду сады,

лечит в холеру и строит крестьянские школы.

На фиг нужны мне его Угадай-Откатай,

но как же мил, на ступенях, держащий собачку…

Детское это, Гиляю: «Устал. Покатай…»

(Правда, устал), и уселся в садовую тачку.

…Все еще пред объективом снимает пенсне:

как по-мужски привлекателен, знает, наверно.

С траурной бабочкой легких в слепящей московской весне

все тяжелей совладать ему, вот что особенно скверно!

…Это он в Ялте, со смуглым татарским лицом;

так обострившимся и от болезни тревожным.

Пестро-сиренева галька, сверкает самшит пред крыльцом,

море серебряно, счастье мерещится странно-возможным.

Слава тебе, бифокальное зренье, модерн, арт нуво!

это дорожка оранжева, та синей смальты, а это —

это вибрация, световоздушной среды торжество,

медитативная и суггестивная функции света!

…Как я люблю его строгость, и вечную стройность, и рост…

Тьма пеленает слоями садовое светлое кресло;

жизнь поднимается от Ореанды — (усилился к ночи норд-ост!) —

грузной музыкой — се марш духового оркестра…

…Отгостевавши в ночном кабаке «Думский клуб» —

это не то, что последний кабак у заставы! —

вижу, что в галстух на снимке прибавлен внезапный уступ:

не было утром! — и узел смещен чуть налево, нет, вправо…

Господи, галстух наивный, в горох!.. Что же, день изо дня

знаю, пока я живу, эта связь непреложна.

«Что вы наделали? Вы погубили меня!» —

этому дорогому и в мыслях сказать невозможно.

23 декабря 2004 года

0
0
22
Подарок

Ольга Ермолаева

Стихи Ольги Ермолаевой. Ольга Юрьевна Ермолаева (род. 3 февраля 1947, Новокузнецк) — русская поэтесса и журналистка. Автор стихов: Просила тебя…
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Сегодня читают
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.