Из самых мрачных дум, соткав свой сон чудесный,
ты горестно вздохнешь и вновь не ляжешь спать,
покуда лунный свет, лаская свод небесный,
сжимает твой талант в уродливых тисках.
Букет кровавый роз в воде давно закисшей,
в гробу из хрусталя испуганный зрачок
терзает красотой столь искренней, но лишней,
в застывшей темноте, нетронутой свечой.
Откуда это все? От Дьявола? От Бога?
И хочется кричать, но голос - тишина.
Ты снова на листе с утра увидишь строки,
в которых, как всегда лишь описанье сна.
