Сны Бодлера

Из самых мрачных дум, соткав свой сон чудесный,

ты горестно вздохнешь и вновь не ляжешь спать,

покуда лунный свет, лаская свод небесный,

сжимает твой талант в уродливых тисках.

Букет кровавый роз в воде давно закисшей,

в гробу из хрусталя испуганный зрачок

терзает красотой столь искренней, но лишней,

в застывшей темноте, нетронутой свечой.

Откуда это все? От Дьявола? От Бога?

И хочется кричать, но голос - тишина.

Ты снова на листе с утра увидишь строки,

в которых, как всегда лишь описанье сна.