В старой рубахе
Моей
Honda – только колеса.
Смерть наступает точно
В 7:00 в среднем по Гринвичу.
Но, согласно стертым алефам,
Путь не кончается в небе,
А режет все надвое,
Словно тесаком молодое зерно
И удаляется,
Возвышаясь.
Наше туманное утро
Опало
Каплями,
Истерзанными в ложке снотворного;
Пришило вольность
Поля за колючей проволокой полыни
И стало кольцом
Годовым.
Под словом
Написанным
Ставлю печать.
Amen!
