Мне как-то сказали,поэт это фрик,
Тот же фантик и та же начинка.
Тычет пальцем в свои не зажившие швы,
Крася поверх рифмовки палитрой.
Со сцены кричит об уродствах людских,
Нет не внешних,о внутренней гнили.
И за правду его красным скрасив пальто,
Тут же рядом бывало и били.
Поэт есть рубака,жаль без меча,
Лишь рубанок в руке тесать строки.
Незнакомцу он бьет в сердце махом плеча,
Разбирая по метрам дороги.
С изношенных кед пыль салфеткой смахнёт,
И вперёд в ночь искать вдохновения.
Поэт помнит боль, поэт помнит кровь,
Увлечения,романы,забвение.
Знает горечь стакана утренней водки,
Издохшей,забытой на кухне.
Оттенок вина ему вечером только,
Поможет в бессилие не рухнуть.
Да стереотип,алкоголь,боль и страсть,
Потухший взор грешных скитальцев.
Теперь ещё фрик поэт,что тут сказать,
Может правы вы вдруг оказались.
Может все это способ себя проявить,
Показать что иначе ты можешь?
Но как же тогда ночной бред объяснить,
Когда в стол утыкаешься рожей?
И за слогом идёт череда из слогов,
Жечь сердца глаголом пожарче.
Нет поэт есть не фрик, творец есть поэт,
Чьё слово речей многих ярче.
