Хватит, малышка. Резво задернув шторы,
резко задернув — в обиде трещит карниз —
Венди в последний раз смотрит — и так сурово —
чтоб не расплакаться глупо, по-детски — вниз,
но там темно, а значит, не видно тени,
впрочем, мальчишки нет там среди теней:
он не вернется — они это оба знают —
хоть и поклялся однажды прийти за ней.
Он не придет. К чему ему эта скука:
серый туманный Лондон, брусчатка, смог,
та, что мечтала всем сердцем скорей стать взрослой,
к жизни без сказки бежавшая со всех ног,
во взрослость желанную рухнувшая, как лужу,
ставшая безголосой ее рабой?..
А сердце знает: он все еще там, снаружи,
но в этот раз пришедший не за тобой.
